O lobo do homem.

O ser humano é o mais selvagem e cruel dos animais que se arrastam sobre a Terra. Insatisfeito e incapaz com sua própria miséria, diverte-se, compraz-se com a miséria dos seus semelhantes; e, se possível, conduz a quem puder para dores maiores. Sem piedade, sem misericórdia, sem perdão. O homem é sempre o lobo do homem.
Terça-feira, 27 de novembro, final do dia, o sol agoniza por detrás da Igreja Matriz. No centro da cidade, a Rua Victor Barreto está intransitável, carros da polícia e do Corpo de Bombeiros ocupam a via. No alto dos sete andares de um prédio, em pé sobre o parapeito, um jovem de uns vinte e cinco anos parece perdido, vago, mergulhado sabe-se lá em que dores. Não aceita que ninguém dele se aproxime e lá permanece por mais de doze horas. Está drogado? Quer suicidar-se? Tem problemas mentais? Isso agora não vem ao caso, o rapaz foi resgatado pela manhã da quarta-feira. O apartamento, logo abaixo dele, fez-se posto de comando para o resgate. Lá estavam os bravos bombeiros carentes de apoio material, os familiares, amigos e pessoas estranhas, mas, de boa vontade, prontas a socorrer. Porém, há uns cinqüenta metros dali, sobre a passarela da estação do metrô, uma pequena multidão se comprimia; pode-se dizer que era uma malta que exultava ou uma matilha que aguardava saboreando o final com a desgraça que se anunciava. E gritavam para que o jovem se arrojasse, que saísse voando dali.
Artigo 122 do Código Penal: Instigação ou auxílio a suicídio. Pena: reclusão, de dois a seis anos. Mas, para aquelas pessoas, a pena legal não significa nada, por que moralmente estão mortas... ou ainda não nasceram; ainda são os lobos que se deliciam com o sangue de outros homens. Os homens e mulheres do apartamento de baixo dão-nos a esperança de que este mundo vai conhecer tempos melhores. Mas, os que se saciavam com a desgraça alheia na passarela dão-nos a triste perspectiva de que esses tempos melhores ainda estão muito longe de nós. Infelizmente.

Vergonha

Já não chove àquela hora. Pela janela aberta do último ônibus da noite, chega, às narinas de Osvaldo, o cheiro da terra molhada pela chuva da tarde. Chuva mansa, chuva boa, chuva de lavar telhado; chuva que, sobre as folhas de zinco da fábrica, ensurdecia mais que o matraquear das máquinas. A cabeça pesa-lhe, mas não é sono. Os braços pesam como chumbo, mas não é pelo cansaço da hora extra. A última hora extra, cumprida no silêncio aterrador da velha fábrica, já vazia de mãos e almas. Pesam-lhe a cabeça e os braços com um peso de uma angústia, um medo, uma insegurança, uma dor, uma vergonha. Em casa, os dois filhos pequenos dormem aconchegados à mãe que espera. Não suportaram o sono na espera pelo pai. A casa pobre, tijolos sem reboco, um corpo com veias à mostra, infindável construção. Um lar feito aos poucos, com o pouco das sobras anuais. Hoje, Osvaldo leva dinheiro para casa. Dentro da bolsa de operário, ao lado da marmita vazia, descansa o envelope com o último pagamento. O ônibus, praticamente vazio, já chacoalha pelas ruas esburacadas de seu bairro pobre e excluído das benesses da administração pública. Ao cheiro da terra molhada junta-se o gosto de sal de uma lágrima. Lágrima furtiva, que nunca vem fácil aos olhos de quem tem vergonha. Osvaldo engole o gosto de sal quando se aproxima da sua parada mal iluminada; parada que projeta um trapézio de sombra sobre os buracos alagados da sua rua pobre. Como explicar aos filhos e à mulher? Amanhã ele já não trabalha. Dentro da bolsa de operário, ao lado da marmita vazia, descansa o envelope com o último pagamento. Envelope com um pouco de dinheiro a mais que o costumeiro; o dinheiro dos acertos finais do aviso prévio e o começo da angústia, do medo, da insegurança, da dor e da vergonha.